Me va el sado, dadme duro.

Todos decían que Jack era un chico normal.

Jack, cada mañana, se despertaba con el cargante sonido metálico del viejo reloj que, no hacía muchos años, le había regalado su abuela. Siempre dejaba pasar cinco minutos, cinco minutos en los que se removía un poco entre las frías y arrugadas sábanas, cinco minutos en los que cerraba los ojos con fuerza, tratando de continuar con esos insustanciales pero felices sueños de los que la cotidianeidad del día a día le había apartado. Al cabo de ese tiempo se levantaba sin demasiadas ganas, caminaba pesadamente hacia el cuarto de baño y se daba una ducha rápida que le dejaba en un estado de despereza aceptable para ir a clase. A veces, cuando no le daba tiempo a desayunar, su madre le dejaba algo de dinero para que en la cafetería colindante al instituto se comprara algún bollo con el que poder soportar la mañana hasta las dos y media, hora en la que llegaba de nuevo a su casa. Dejaba la mochila en su dormitorio y comentaba el día escolar con sus padres mientras, de fondo, se escuchaba el murmullo de los informativos. Tras esto subía a la salita que para su disfrute habían habilitado en la buhardilla y se entretenía durante una hora o dos con el ordenador. Después de terminar los deberes que le hubieran mandado sus profesores, su madre le daba permiso para que saliera a jugar con sus vecinos al parque cercano, desde el que le podía controlar gracias al gran ventanal de la sala de estar. Día tras día, regresaba a más tardar en cuanto comenzaba a anochecer, sabiendo que ella le aguardaba inquieta al doblar la esquina para acompañarlo los veinte metros restantes de camino a su casa, en la cual su padre ya le estaría esperando dispuesto a pasar la media hora anterior a la cena, hablando de esto y de aquello, mirando y comentando algún programa deportivo.

Todos decían que Jack era un chico normal. Un chico de trece años, de pelo castaño claro y de grandes ojos color miel. Agradable y educado, rara vez hacía esfuerzos por llamar la atención. Sus padres gustaban decir que se contentaba con cualquier cosa, que acataba las normas que le imponían sin mayor problema, que era buen estudiante.

La madrugada del treinta de mayo, Jack se despertó a causa de una pesadilla. Era una pesadilla horrible, en la que todo eran oscuridad y gritos aterradores, desesperados. Su madre siempre le decía que, cuando eso pasara, se tomara un vaso de leche caliente, que le sentaría bien. Jack sonrió. Su madre siempre decía muchas cosas.

Salió de su cama y caminó descalzo hasta la cocina, procurando no hacer ruido al bajar por las escaleras de madera. A veces crujían y, cuando esto pasaba, su padre solía salir de la cama e ir a su habitación. Jack suspiró. Su padre siempre se preocupaba en exceso por tonterías.

Un paso, dos pasos, tres pasos. Las baldosas de la cocina estaban frías. Abrió uno de los cajones y encontró lo que buscaba. No quería leche, siempre la había odiado.

Volvió por dónde había venido y se vio reflejado en el gran espejo del pasillo. Estaba magnífico. Destilaba superioridad, como su madre cuando se enfadaba. Emanaba elegancia, como su padre enfundado en sus caros trajes de ejecutivo.

Empujó con cuidado la puerta del dormitorio de sus padres -el más grande de la casa, el mejor decorado- para que no chirriaran los goznes.
Ellos, los que le habían dado todo lo que él había pedido, dormían plácidamente.

Se acercó primero al lado derecho de la gran cama de matrimonio y observó a su padre. Era alto, serio aunque cordial. Le había llevado a varios partidos de fútbol y acudía, siempre que el trabajo se lo permitía, a verle jugar a él en los campeonatos del instituto. Era buena persona.

Jack alzó el brazo derecho y acercó lentamente el cuchillo al cuello de aquél hombre.

El grito duró un instante hasta que se convirtió en un débil gorgoteo incomprensible. Eso fue lo que la despertó. Su madre se volvió inmediatamente hacia su marido, chillando, tapándole la herida. No serviría de nada.

Mientras ella lloraba y observaba impotente como las sábanas blancas se cubrían de sangre, Jack dio la vuelta a la cama, lentamente, situándose a su lado.
Suspiró. Se sentía querido, le prestaban atención, se preocupaban por él. Eran buenos padres.

—Jack, ¡Jack! —La mujer, aún agarrada al cuerpo de su marido, se desgarraba la garganta mediante gritos agónicos. Gritos que se convertían en los coros del compás que marcaba el cuchillo de su hijo al clavarse una y otra vez en su espalda—. ¿Por qué...?

—La leche nunca hizo que se fueran las pesadillas.

Esas fueron las últimas palabras que le susurró al cadáver de su madre.

Porque todos decían que Jack era un chico normal.

Mientras ella lloraba y observaba impotente como las sábanas blancas se cubrían de sangre, Jack dio la vuelta a la cama, lentamente, situándose a su lado.
Suspiró. Se sentía querido, le prestaban atención, se preocupaban por él. Eran buenos padres.

—Jack, ¡Jack! —La mujer, aún agarrada al cuerpo de su marido, se desgarraba la garganta mediante gritos agónicos. Gritos que se convertían en los coros del compás que marcaba el cuchillo de su hijo al clavarse una y otra vez en su espalda—. ¿Por qué...?

—La leche nunca hizo que se fueran las pesadillas.

Esas fueron las últimas palabras que le susurró al cadáver de su madre.

Mientras ella lloraba y observaba impotente como las sábanas blancas se cubrían de sangre, Jack dio la vuelta a la cama, acercándose lentamente a su madre, y situándose a su lado, mientras gota a gota el suelo se cubría de aquel rastro carmesí, vívido y silencioso ante el paso del joven.
Suspiró. Se sentía querido, le prestaban atención, se preocupaban por él. Eran buenos padres.

—Jack, ¡Jack! —La mujer, aún agarrada al cuerpo de su marido, se desgarraba la garganta mediante gritos agónicos. Gritos que se convertían en los coros del compás que marcaba el cuchillo de su hijo al clavarse una y otra vez en su espalda, azotando sin remordimiento aquel filo contra su cuerpo, desgarrando y destrozando con júbilo, apenas dándole fuerzas de un último aliento—. ¿Por qué...?

Él la observó con mirada vacía, y un rostro salpicado en sangre —La leche nunca hizo que se fueran las pesadillas.

Esas fueron las últimas palabras que le susurró al cadáver de su madre...