Letal [RPF]

Parecía que jamás terminaría aquella torrencial lluvia en el centro de la ciudad ucraniana de Kiev. El frío calaba los huesos, y amenazaba con arrancar el techo de las viviendas, y en el soberbio y antiquísimo hospital de la Prisión Preventiva de Kiev no era la excepción. Las paredes de piedra del que alguna vez fue un castillo de un monarca cuyo nombre se perdió ya en el tiempo, parecían poder soportar la fuerza con la que la lluvia caía, pero en el interior de aquel medieval inmueble ésta se oía como el rugido de una bestia herida. El hospital estaba a oscuras, exceptuando el área de emergencias y de algunas habitaciones de la sección de cuidados oncológicos.


En una de estas habitaciones, un hombre de largos cabellos cobrizos, extremadamente delgado, de tez blanca y ojos color gris le sonrió al doctor que se encontraba sentado a su lado en una pequeña silla al lado del lecho donde el enfermo descansaba. El doctor no podía entender el porqué de aquella sonrisa torcida. Sabía que el paciente era un enfermo terminal que de no ser por su cáncer; estaría en alguna celda.


Arqueó una de sus negras cejas. Colocó una mano frente a su barbilla y observó taciturno cómo el hombre se ahogaba en su propia risa. Como si se estuviera burlando de él.






—He visto la muerte de cerca. No sé porqué está aquí. ¿Para ponerme la inyección?— Musitó el hombre, tomando la roja corbata del médico.





Éste asintió. El hombre de cabello cobrizo le soltó para luego reír quedamente y agregó un “Apúrese.”

El doctor se levantó de su asiento y se sentó a su lado en la pequeña cama y mientras buscaba su vena con sus dedos índice y medio, levantó la mirada hacia el enfermo.



—¿Quién te hizo esas heridas?— Inquirió, al ver los hematomas en su brazo, mientras se volvía para buscar la jeringa y el pequeño contenedor de cloruro de potasio y otras sustancias en su bolso de cuero negro, el cual descansaba en la mesa de noche al lado del lecho.




—¿Importa ya? Él ya está contento. Me dejó tan jodido que por eso está usted aquí.



—¿Él? —El médico se quedó quieto, fijando sus ojos verdes en el hombre.



—Apúrese. Usted quería que no se alargara innecesariamente mi vida. Y está haciéndolo con esas preguntas.





*






Andriy Ivannovich Drahomanov. Veintidós años. Hospital de la Prisión Nacional de Kiev. Fecha de deceso: 14 de Julio del 2009. Hora de deceso: 23:15 horas.
Causa de muerte: Eutanasia. Inyección de tiopental sódico, bromuro de pancuronio y cloruro de potasio.
Enfermedad: Cáncer Linfático.
Médico Encargado: Dr. Gerard Way.





—Dr. –Llamó una mujer con traje de enfermera al final del oscuro pasillo del hospital de la prisión. La mujer, alta, rubia de ojos azules; se compuso las gafas de forma cuadrada antes de encontrarse con el doctor sin preocuparse de encender las luces.




—Diga. –Contestó él, mientras se quitaba la bata y la colgaba en el perchero al inicio del pasillo.



—Antes de finalizar el certificado de defunción, se necesita una necropsia.



— ¿Por qué? Si ya se le informó a la familia que el recluso padecía un cáncer terminal. Están los estudios que lo confirman.



—El problema no es la familia, Dr. El director la necesita para el archivo.



Way resopló molesto. Tomó nuevamente la bata del perchero, y se la colocó sobre los hombros con pesadez. Apretó el entrecejo y extrajo del bolsillo de su camisa un par de gafas similares en forma a los de su compañera. Se las colocó y se dirigió al estacionamiento que se encontraba detrás del castillo.




—Iré a la morgue. Que preparen el cuerpo. –Ordenó antes de desaparecer por el pasillo, donde sólo se lograba escuchar el eco de sus pasos.




*



Se subió a su auto Ferrari 599 GTB Fiorano color rojo brillante, aún sumido en sus pensamientos. Él creyó que se trataba de un simple paciente, uno de esos que ya no soportarían un día más con una enfermedad terminal y que se les concedía la eutanasia. Las heridas en su brazo eran extrañas, pero no lo suficientes como para ser objeto de un estudio minucioso. Pero las últimas palabras del hombre lo intrigaron. Se acarició la mandíbula, mientras mantenía la vista fija en el camino.

Dirigió la mirada al espejo retrovisor y vio que le seguía el camión de carga color gris de la penitenciaría.

Supo que era el camión que transportaba el cuerpo de Andriy. Así que pisó el acelerador a fondo para llegar lo más rápido posible.


Cuando el alto y sombrío edificio de la morgue apareció frente a sus ojos, buscó rápidamente el estacionamiento que se hallaba frente aquel edificio de catorce niveles. Aparcó el auto, se acomodó los pliegues de su bata y se acomodó las gafas. Suspiró profundamente, se bajó del auto, puso el seguro a todas las puertas y a pasos lentos se adentró al edificio.


El cuerpo entró a la sala del piso número cuatro un cuarto de hora después. Esa sala era reservada para las necropsias de emergencia y Way ya se hallaba listo con todo el instrumental y esperando ansiosamente al cadáver.

Se colocó los guantes quirúrgicos cuando sus fornidos ayudantes colocaron sin mucho esfuerzo el esquelético cadáver sobre su mesa de trabajo.El doctor sonrió, y pidió a sus ayudantes que le dejaran solo. Se volvió para buscar un bisturí en la mesa donde descansaban todos sus instrumentos en una bandeja de aluminio. Tomó uno, y se dispuso a hacer un estudio general en el cuerpo de Andriy.

Hizo una revisión de sus órganos vitales. Su corazón, pulmones, cerebro…

Y cuando puso al descubierto la carne del estómago, la cual aún era cubierta por el pantaloncillo de plástico color verde del hospital, notó que había una herida reciente de una operación quirúrgica.

Way arrugó el entrecejo intrigado. No recordaba una operación reciente en su historial médico cuando tomó el caso de Andriy hace ya cuatro días, cuando el doctor de turno sufrió una apendicitis y tuvo que ser operado de emergencia. Resopló. El proceso de autorización de la eutanasia en Andriy fue largo y desgastante. A su criterio, la Penitenciaría no era su lugar. —Y de hecho, hubiera podido negarse, si el doctor de turno no fuese su amigo desde la Secundaria y le debiera algunos favores.— Observó más de cerca aquella sutura. Aún se hallaban los hilos, y la herida era reciente.

Con una gran rapidez, el doctor retiró los hilos de la sutura, y notó que estaban muy bien unidas y cosidas. Cualquiera no podría haber hecho semejante trabajo, que daba indicios de haber sido ejecutado exhaustivamente y con sumo cuidado.

Cuando hubo terminado, separó aquella carne que apenas comenzaba a sanar, y un pequeño brillo que se situaba entre las viseras logró sorprenderlo.

Se trataba de un cuchillo de cocina, colocado cuidadosamente entre el intestino delgado. Exactamente en la parte media del yeyuno. El curioso instrumento se hallaba en posición horizontal, con la punta dirigiéndose a una pequeña cápsula del tamaño de un dedo pulgar; recubierta de nylon. Amenazando con liberar su contenido al primer toque del objeto punzo cortante.

El doctor tomó las pinzas y retiró con cuidado el cuchillo y la cápsula, colocándolas en una bolsa plástica la cual enviaría posteriormente a la policía.

Curiosamente el filo del cuchillo no había tocado, ni siquiera rasguñado alguna parte del intestino del paciente, así que especuló que fue colocado cuando su enfermedad estuvo en la cúspide de su desarrollo. Cuando ingresó a la sala de cuidados oncológicos. Ya que el joven apenas si se levantaba de la cama para hacer sus necesidades fisiológicas.

Su cabeza le dolió a sobremanera.


“Cuando termine, no quiero volver a trabajar aquí.” Musitó, dispuesto enteramente a cumplir con aquella promesa tácita que se hizo a sí mismo aquella noche.